Wenn Sie schon eine Weile Filme schauen, könnte David Finchers The Killer – im Wettbewerb beim Filmfestival Venedig – Ihr 100. Film über einen Auftragsmörder sein, oder vielleicht sogar Ihr 500. Es ist ein Genre, das ewig währt, aber selten halten sich moderne Regisseure an die Grundlagen; sie denken, sie müssten diese Geschichten ausgeklügelter und verworrener machen, um das Publikum zu fesseln, wenn das Gegenteil vielleicht wahr ist. Das ist es, was Finchers Film über den Durchschnitt hebt. Anstatt seine Geschichte mit lästigen Schichten zu überladen, reduziert Fincher alles auf das Wesentliche des Genres. Was übrig bleibt, ist ein Killer und sein Gewissen, oder was auch immer er hat, das dafür durchgehen könnte. Irgendwie erweitert Fincher in seinen Händen dieser Fokus auf das Wesentliche die Möglichkeiten des Genres, anstatt sie einzuschränken – vor allem mit einem Schauspieler wie Michael Fassbender im Mittelpunkt, der einen strahlend rücksichtslosen Killer ohne Namen und ohne Scham spielt.
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Oder zumindest will dieser bezahlte Mörder, dass wir das glauben. In der ausgedehnten, schläfrig-angespannten Eröffnung des Bildes richtet Fassbenders Charakter – nennen wir ihn Namenloser Killermann – in einem verlassenen Pariser WeWork-Raum sein Visier auf ein bestimmtes Fenster auf der anderen Straßenseite, wartet auf eine Gelegenheit, eine Kugel in seine Beute zu jagen. Das bedeutet viel Warten, und wir vertreiben uns die Zeit mit dem Namenlosen Killermann, während er eine effiziente Yoga-Pose nach der anderen durchführt. Er intensiviert seine Konzentration mit Musik, gefiltert durch Ohrstöpsel: Anscheinend hört er ausschließlich die Smiths. Dann geht er nach unten auf die Straße, um ein wenig Aufklärung zu betreiben, muss sich aber zuerst aus seinem schlicht-glamourösen Auftragsmörder-Outfit in ein noch anonymer aussehendes Outfit umziehen: Er erklärt, dass sein von Kopf bis Fuß beigefarbiges Tarnkleid einem deutschen Touristen nachempfunden sei, den er in London gesehen habe, “weil niemand mit einem deutschen Touristen interagieren möchte”. Während all dessen spinnt er in Voiceover Ströme von Auftragsmörderweisheiten. Diese Bonmots beinhalten “Traue niemandem”, “Frage dich auf Schritt und Tritt: ‘Was ist für mich drin?'” und mein persönlicher Favorit: “Popeye der Seemann hat es wahrscheinlich am besten ausgedrückt: ‘Ich bin, was ich bin’.” Der namenlose Killermann hat viele, viele Gedanken über seine Arbeitsethik und teilt sie in einer Art “innerer Monologorrhoe” mit uns. Könnte der ganze Film so weitergehen? Es scheint möglich.
Aber endlich, nach mehr als einem Tag des Beobachtens und Wartens, ausgestreckt in seinem Obergeschossversteck, glaubt er, seine Chance zu haben – und trifft die falsche Person. Plötzlich bricht The Killer in eine zurückhaltende Feuerkugel kontrollierten Chaos aus; Fincher geht mit poetischer Präzision durch jeden Schritt der Handlung. Der namenlose Killermann muss schnell handeln. (“WWJWBD?”, fragt er sich, was bedeutet, erklärt er hilfsbereit, “Was würde John Wilkes Booth tun?”) Er saust auf einem Motorrad davon, entsorgt wahllos Teile seiner Waffe hier und da und führt an einem Punkt den klassischen Vroom-die-Treppe-runter-Move aus. Er hält an einer Tankstellen-Toilette an, um das atomisierte Nitro von seinen Händen und Armen abzuwaschen. Er steigt unter dem ersten von vielen Aliasnamen in ein Flugzeug: Der Name auf seiner Bordkarte lautet Felix Unger. Diese falschen Namen werden im Laufe des Films immer abenteuerlicher – Howard Cunningham, Reuben Kincaid. Jeder Flughafenmitarbeiter, jeder Banker, jeder adrette Profi, dem er begegnet, ist eindeutig nicht mit den amerikanischen TV-Serien der 70er Jahre vertraut, was eine große Hilfe ist, wenn man ein namenloser Killermann ist, der versucht, mit Mord davonzukommen.
Fincher scheint eine Menge Spaß mit The Killer zu haben. Obwohl er es als Stück Action-Handwerkskunst ernst nimmt, ist nichts übertrieben Ernstes daran. (Das Drehbuch stammt von Alexis Nolent und Andrew Kevin Walker.) Es stellt sich heraus, dass der namenlose Killermann doch ein Herz hat, was wir entdecken, als er einen Flug in die Dominikanische Republik besteigt und herausfindet, dass die Person, die er am meisten liebt, dank seines Fehlers von brutalen Schurken misshandelt wurde. Um dieses Unrecht wiedergutzumachen, muss er die anonyme Person ausfindig machen, die den Auftrag gab, den er vermasselt hat, und seine Rachefeldzug führt ihn nach New Orleans (wo er mit einem kürzlich erworbenen Nagelpistole Chaos anrichtet), Florida (wo er einem mürrischen Pitbull Gnade gewährt, aber keinem Schläger, der versucht, ihn zu Brei zu schlagen) und in eine Schlafstadtsiedlung von New York (zu diesem Zeitpunkt taucht Tilda Swinton auf, cool wie ein Stück Pfefferminzkaugummi). Es gibt einige hübsche Hand-an-Hand-Kämpfe, in geschmackvollem Low-Key-Licht gedreht – der Anblick von zwei Silhouetten, die sich gegenseitig verprügeln, wird zu einer Art Schattenspiel.
Durch alles hindurch macht Fassbender einen feinen namenlosen Killermann mit geheimem Gewissen. In seiner besten Sequenz sitzt er sehr still da, hört der Person, die er am meisten liebt, aufmerksam zu und nimmt die Realität dessen auf, was diese Person erduldet hat, um seine Identität als namenloser Killermann zu schützen. Der zurückgehaltene Kummer in seinem Gesicht sagt uns alles. Schon ihn einfach gehen zu sehen, ist ein Genuss: er hat einen langen, katzenhaften Gang – es ist schwer vorstellbar, dass er unbemerkt auf der Straße gehen könnte, selbst verkleidet als ordentlicher, aber langweilig gekleideter deutscher Tourist, aber egal. Wie Popeye ist er, was er ist. Nur dass er im Gegensatz zu Popeye viel zu zurückhaltend ist, um damit anzugeben.